Click.

Sacando fotos capturamos momentos, inmortalizamos sensaciones. Yo me opongo a las sonrisas. No quiero recordar falsa alegría, elijo la absurda sensación de realidad a cada instante, aunque lejos esté de lo estético, y la elijo también en el recuerdo.
Todavía no entiendo porque la gente, al igual que en un escenario, cree que en las fotos los dientes desnudan el alma. Los dientes tapan, cubren, disimulan. El arte es la vida misma, esa vida real que nos atropella y nos eleva en un instante. Me puede la fotografía cuando me regala realidades, cuando lo que veo existe, existe porque alguien lo invento y me lo está regalando. Un sentimiento. Un momento. Eso que ahora es inmortal y va a serlo para siempre.
Lo fantasioso nos atrae, nos compra, nos ciega.. hoy el público consume la figura de perfecta irrealidad. La sonrisa. Admira a ese ser feliz que posa si despojos luciendo la alegría que uno no tiene. Y yo... yo pienso que el mejor instante ha de ser congelado con la naturalidad de expresión que la vida nos regala. Una mirada. Un gesto. Un lugar. Un instante que merece la pena ser recordado, porque alguien así lo quiso Y NADA MÁS.
Tu cara, la mía, la babosa del patio de la casa de tu abuela que nos molesta mientras tomamos mate. Si, eso, yo lo quiero así. A mi me mueve, y lo comparto. Y porque lo comparto puede moverte. Y nos movemos unos a otros, constantemente, nos hacemos regalos diarios que ni cotizan en centavos. Nos oponemos a la multitud que sonríe cual marquesina, carente de valor pero con precios superiores a lo que alguna vez pensaste pagar por ser feliz.
A contramano, como en todo, con un propio significado del "arte" no común al siglo XXI. Pero con la emoción de saber que al leer tu papel, ver tu imagen o apreciar tu cuerpo en movimiento.. VOY A CONMOVERME.
A eso vamos. De acá partimos... y no aseguro a donde llegaremos.

No, I won't ask you, you to just desert me...

Descargo a la verdadera incoherencia.

¿Quien dice que para escribir hay que tener coherencia? ¿A caso solo se escriben verdades? ¿A caso no existe la ficción, la exageración, la opinión a la hora de crear historias?

Soy parte de ese juego de palabras, soy la que dice que tu error es no aceptar mis errores y que tu coherencia te obligue a esperar más de lo que se te ofrece, cuando en verdad no se te está ofreciendo nada más que frases incoherentes que elegís no comprender. Acá frente a tus ojos ves lo que es escribir sin conocimientos, volar con un diccionario escazo y relatar con pasión y lujo de detalle sucesos completamente irrelevantes. Acá lees historias que no siempre son reales y te entretenés con opiniones que nadie más comparte.

No me exijas criterio para expresarme, no me obligues de dejar de ser yo para que esto te guste. No quieras buscarle sentido a lo que realmente no lo tiene. Su sentido es ser mi diario y tu sentido es no meterte ni intentar cambiar mi sentido, que no es ni más ni menos que ser, hacer y escribir UN MONTON DE NADA.

Here we go again...

Y aquí vamos otra vez, en busca de quien sabe que cosa, a recorrer las profundidades de mi persona hasta tocar fondo.

{Viajar por donde ya conozco, recorrer las mismas rutas de mi infancia, dormir en el el mismo hueco de siempre, ver las mismas caras de todos los días y visitar una y otra vez los mismos lugares... NO. No me motiva en lo más mínimo. La rutina en verano NO. }

Para escapar de la rutina existe un viaje paralelo al real, mi propio viaje, al que nadie más tiene acceso. Siempre por más, siempre buscando y conociendo cosas nuevas... aunque solo pueda ser yo testigo de mis hallazgos, no importa. Allí vamos, a buscar nuevos horizontes, nuevas metas y nuevos desafíos. De ahí la necesidad de reemplazar el turismo por el autoconocimiento, de huir al ruido para escuchar mi silencio. Esa necesidad de poner las cosas en claro es la que me motiva a creer que es posible un 2011 en paz. En paz con él, con ella, con vos y conmigo. Sobre todo eso, conmigo. En mi viaje no quiero más compañía que un cuaderno, una lapicera, un libro y música. No necesito más. Dicen que la felicidad no esta al final del camino, sino a lo largo de él. Me gusta mi camino, me gusta improvisar el rumbo. Me gusta marcar mi ritmo. Amo mi burbuja!

Será, una vez mas, cuestión de tiempo.

~ El tiempo será pa' mi lo que yo quiera que sea, nunca un nudo, nunca un muro.. solo lo que yo quiera. Recorro montañas, desiertos, ciudades, enteras no tengo ninguna prisa, paro donde quiera. La música que llevo será mi compañera.

Ella quiere vivir a pleno, sabe que la vida es corta y quiere hacerla dudar. Sabe que cada amanecer es único y que puede ser la ultima vez que vea salir el sol. Sabe a quienes quiere a su lado, sabe amar entregando todo y odiar con la misma intensidad. Sabe respetar, escuchar, hablar...mucho. Sabe disfrutar de los instantes, aprender del error, equivocarse hasta caer y volverse a levantar una y otra vez. Sabe que tiene mucho adentro, y quiere mostrarlo al mundo. Sabe que el tiempo no es su aliado y ya aprendió a convivir con eso. Es estratega en lo cotidiano, piensa con el cuerpo y se arrastra por impulso. Es torpe, despistada, vuela en su mambo y es feliz en su burbuja.

Sabe de ella, sabe de todos, sabe del mundo. Sabe, dentro de su subjetividad, mucho.

Aprendió a combartir la impotencia, a apretar los dientes para no llorar. Aprendió a sufrir en silencio, a bailarlo -llorarlo- todo hasta no poder más. Aprendió a callar, a mirar, a entender. Pero en dieciséis años, aun no ha podido, aun no sabe... quedarse quieta.

Ella baila cada instante a pleno, su pasión jamás se esconde con el sol.

Dueña del tiempo, jamas.

Cuando los minutos son eternos, o cuando simplemente no quieren llegar. Cuando solo llega a tu boca el salado sabor de una lágrima. Una lágrima sin explicacion que no hace mas que rodar partiendo ya de una mirada perdida, hasta acabar por suicidarse en el abismo de la negación, volviéndose casi imperceptible. Un cigarrillo no hace pasar el tiempo, pero el humo te consume cada instante. El clima decidió no acompañar tu angustia, y actúa como exponente de la incertidumbre elevándola hasta las nubes, grises, claro. Presa de una bipolaridad que te condena hace tiempo, y ultimamente se hace extrema, quien sabe porqué. Miras caer las cenizas como si en ellas estuviera la respuesta que esperas, a una pregunta que desconoces. El té que te correspondía, ya es posesión de tu mascota. Ya ni tus propios ojos te prestan agua para beber. Dolor por un daño inexistente, risa por un chiste silencioso, todo junto, por supuesto. Convinaciones explosivas que te llevan a odiarte, odiarte por no entenderte. Posas delicadamente a tu momentáneo amigo en el cenicero, mientras tu mano izquierda produce soniditos molestos y familiares, al chocar contra un libro. Un libro del que ya deberías estar haciendo la digestión. Pero, no, ni lo abriste aun. Tampoco vas a hacerlo, ahora encontraste otra ocupación, casi tan idiota como la de leer sin comprender. El techo no es nada blanco en tu cabeza, ves colores, imagenes, ideas, pero nada claro. Y en el infinito silencio, sintiendo solo tu respiracion, fingís oír música para no parecer loca, pero no logras dominar ni tus pensamientos, imposible es tomar control en las cosas que los exceden. Lamentas perder el tiempo, desearías un control remoto para pausar el mundo, pero tampoco llega. Nada parece llegar hoy. Vos tampoco, no, porque... las horas si pasaron y ahora estas llegando tarde. ¿gravedad del asunto? cero. No más que otra estúpida crisis adolescente. Que como todo, deja huellas.